кто бы сказал мне, какого цвета тоска?
черный - слишком яркая для нее одежка.
глухая, слепая, не пролетит у виска,
но где-то внутри зудит, ворочается тяжко.
свернулась она комом в горле или где-то в груди?
спряталась между мыслей ломких, разворошенных?
угрозой звучит теперь даже "все еще впереди" -
ведь ступеней вниз бессчетное множество.
досконально стараешься выверять каждый жест,
чтобы не задеть ее, как открытую рану.
и как будто опухоль изнутри тебя ест,
вырезать бы ее острым скальпелем, да не хватит маны.