всем кроликам по капусте
тут не то, чтобы хотя бы кому-то из героев удалось к любви хотя бы прикосняться - нет, они ищут ее, пытаются вычленить, теряют, осмысливают, но запутываются в самокопании, так что до любви дела уже не доходит. хотя все предполагают, что она могла бы быть выходом из той ловушки, в которую они себя загнали. а впрочем, ни к кому из них не испытываешь ни капли сочувствия, потому книжка читается скорее как протокол вскрытия. ужасно, ужасно надоели все эти рефлексирующие интеллигенты в главной роли, все с ними уже ясно, и устаешь уже радоваться даже точным наблюдениям и удачным штрихам скальпеля. хочется что ли уже хотя бы в книжке прочитать про цельную личность без идиотских метаний, что неизбежно приводит нас к какому-нибудь Конану-варвару.